Farsantes

Foi uma vez...

2005-04-17T10:45:00.000-03:00

Esta farsa chega a seu fim. Não por falta do que inventar, mas pelo excesso. Expansivos que somos, queremos sempre mais. De agora em diante, estaremos ambos a postos.

O Márcio Guilherme volta a ser Márcio Guilherme; eu passo a ser apenas um Farsante. Ao nosso lado, o Alto Volta, uma espécie de Elio Gaspari do bem, e o Naïf Gendarme, de um cara que tem vinte anos por erro na ordenação cósmica.

A nos unir, três coisas em uma só: o portal A Postos — ou Apostos —, nosso manifesto bloguístico, o Blogma 2005, e o blog coletivo Todos A Postos.

Quem em link pra cá e quiser continuar conectado já pode atualizar o endereço. Ficamos gratos, ainda que por lá as coisas estejam em versão beta.

Quem cala consente, sr. Rabin, ...

2005-04-16T21:19:00.000-03:00

... e eu discordo. Aliás, discordo de tudo isso daqui.
Cansei.

Se quiser saber as razões, pode vir quente que estarei "a postos" !
Vai encarar?

Superioridade tem limite

2005-04-16T07:32:00.000-03:00

Existem muitos tipos de blogueiros à procura de distinção aristocrática. Uns fazem disso seu tema; outros, seu estilo. Mas ninguém chega perto do Márcio Guilherme, que nem mesmo escreve.

Quem tudo quer tudo quer

2005-04-14T16:23:00.000-03:00

Li, num sonho à Borges — ah, beber antes de dormir... —, este adesivo colado no vidro de um carro laranja: “A velocidade da tua força é o sucesso da minha inveja.”

Como faz sentido, fica demonstrada a estupidez da frase original. Aliás, difícil decidir o que é pior: se esses substantivos abstratos arrumados numa ordem coerente qualquer, ou se as parábolas de significado idêntico: “Um passarinho, quando voa, sabe a asa que tem.”

Continuo gostando apenas do que não tem lógica, e nisso minha vó é insuperável: “Bate com a mão na cabeça antes que o pé não chegue.” Eu sempre entendi a reprimenda: sentido é apenas a metade de tudo.

Disfemismo

2005-04-10T14:42:00.000-03:00

Com as denúncias da quebra do celibato e de homossexualismo entre padres mundo afora, é realmente mau gosto chamar os candidatos a Papa de papáveis.

Palavras, palavras, palavras

2005-04-08T16:38:00.000-03:00

Aqui no Rio, criaram um movimento contra a violência chamado “Basta!” — logo parodiado como “Bosta!” (obviamente muito melhor) —, cujo objetivo é dar um “grito contra o atual estado de coisas”. Exige muita capacidade bolar uma idéia assim: uma palavra, um verbo tornado interjeição e... pronto. Depois, o grupo percebeu que as faixas estendidas nas varandas mais valorizadas da cidade não chegaram a desanimar os bandidos. Resolveu fazer alguma coisa concreta — só não me perguntem o quê, porque, a essa altura, eu já estava mais entretido com o obituário e os quadrinhos.

Mudando de rumo e buscando “soluções reais e factíveis”, o grupo perdeu sua maior virtude: ser o primeiro movimento inteiramente abstrato, teórico, sintetizado no minimalismo de uma palavra e um ponto de exclamação. Até mesmo o design seguia essa perspectiva: letras em vermelho sobre fundo branco. Apenas isso... e Basta! Que pena. Tivessem me consultado e eu daria uma opinião decisiva: sejam originais e não façam nada. Protesto verbal é o que há. E faz muito sucesso.

Vejam o caso dos colunistas que escrevem nos grandes jornais. Ainda esta semana, li um artigo a respeito do Papa e da Igreja Católica. Levo as mãos ao rosto em sinal de constrangimento e quase não me atrevo a contar o que li, mas... vá lá, façamos o sacrifício: num arroubo crítico contra as instituições, o cara me escreve “igreja católica” assim, com letra minúscula. Ainda dei uma chance a ele, imaginando que fosse erro de digitação, mas o protesto se repetiu quatro vezes. Isso é que é indignação! Como ninguém tinha pensado em algo tão genial antes?!

Fico tentando imaginar o que vai na cabeça de pessoas assim. Deve ser alguma coisa parecida com o que pensam os criadores do Basta!. Se ainda assumissem o discurso vazio, sem fundamento e sem ação, contribuiriam mais com a causa do que qualquer ong (assim, com minúscula mesmo) jamais fez.

O problema, penso, é a falta de leitura. Basta uma horinha em frente ao Bartleby, de Herman Melville, para verificar o que pode a inércia humana. Se bem que o “Prefiro não fazer” (“I would prefer not to”, no original) do escrivão não combina com pontos de exclamação, mas isso é pedir demais dessa gente. Prefiro não fazer.

Suspensão das aulas

2005-04-01T23:51:00.000-03:00

Umas centenas ou milhares de brasileiros estão rezando para que João Paulo agüente firme até segunda-feira. A fé é capaz de cada coisa...

Traz um chopp e some!

2005-03-26T12:48:00.000-03:00

O Naun tem razão: uma das piores pragas em voga é a síndrome dos garçons universitários. Contratados por bares e restaurantes da moda, eles transmitem uma mensagem curiosa sobre estes tempos, embora eu não saiba qual é. Pensei em dizer que eles estão ali para dar status ao lugar, mas isso seria piada: universitário brasileiro dando status a alguma coisa.

A qualidade do trabalho de um garçom é quase inversamente proporcional ao seu nível de escolaridade, e não há preconceito nisso. Vou ao bar e quero uma figura invisível, que me sirva chopp, de preferência sem que eu peça. Que idéia idiota achar que o cliente quer um amigo que o sirva: “Oi, meu nome é Fabrício (acho que todos se chamam Fabrício) e eu vou estar atendendo vocês”, diz, sentando-se à mesa. “Oi, Fabrício, levanta já!”

Pensando bem, até onde a experiência permitiu verificar, esses garçons universitários estão no emprego certo. São lugares em que não se encontram chopp, filé e fritas, mas apenas chopp perfumado com rosas, filé sobre leito de folhas verdes e “nossas incríveis fries com delicioso molho de queijo e pedaços de alguma coisa”. Com tanta enrolação, merecem atendentes enroladores. Nisso devem ser bons: afinal de contas, estão na universidade.

O pior talvez seja a ironia — e a pior ironia é a do idiota, que acha estar sendo irônico, quando está apenas sendo babaca —, o pior é o sorrisinho irônico diante de um prato pedido para dividir: “Olha, nossos pratos são individuais”, diz o Fabrício, com leve sotaque paulista (Fabrícios vêm de São Paulo, eu acho). O Naun sugere a resposta: “Eu sei, Fabrício, mas vou pedir para dividir porque, ao contrário de você, que é milionário e trabalha de garçom aqui, eu quero economizar e me poupar de comer um prato inteiro dessa comidinha fresca de merda.” Podem testar; funciona.

Quer comer limpo, vá comer em casa!

2005-03-25T09:40:00.001-03:00

Desde pequeno, sempre gostei de competições. Chegava a jogar Banco Imobiliário contra mim mesmo, roubando para o azul, é claro. Em 1982, ainda moleque, acompanhei cada lance das eleições estaduais, atualizando os resultados para a família. Torcia para o Brizola, o que dava mais emoção à coisa toda.

Esse espírito competitivo acabou me atrapalhando algumas vezes. Não estudei piano, porque percebi que não conseguiria sequer começar a me comparar a qualquer um. Também desisti — sofrendo — da Ana Cláudia, a menina mais bonita do colégio.

Mas o tempo passou, e as coisas mudaram. Não que eu tenha deixado a competição de lado. Nada disso. Apenas mudei de foco.

Hoje, o que me empolga mesmo são as colunas de reclamações de leitores de jornal. Ah, nada como uma briguinha de comadres impressa em páginas “oficiais”. Gosto, especialmente, de quando reclamam de restaurantes. “O filé veio quase cru!” “Aquela barata passou perto da mesa e o gerente disse ela tinha vindo da rua.” “Um absurdo combrarem tanto por uma entrada tão pequena.” Pelo teor da coisa, já se vê quem fala.

E como, apesar de tudo, sou brasileiro, torço sempre pela parte mais fraca. Por isso, vibro cada vez que um maître dá um fora bem dado num cliente reclamão. Com tanta coragem e firmeza, o restaurante há-de ser bom.

Il miglior fabbro

2005-03-20T15:41:00.000-03:00

"Descrentes terão sempre essa vantagem sobre crentes, que é o fato de que um crente pode ter tanto senso de humor quanto quiser, mas no centro da sua crença existe algo que não é uma piada, algo que é sério. E porque somos fracos, a seriedade parece sempre frágil diante de qualquer zombaria."

Trecho do post de 16 de março do Alexandre Soares Silva. Não deixe de ler o resto do texto aqui.

A prisão da Gramática

2005-03-19T11:21:00.000-03:00

Durante muito tempo, cultivei o desejo de escrever um post que começasse por um pronome oblíquo átono, mas não conseguia. Pensava que deveria tentar, exigir de mim a força necessária para fazê-lo. Cheguei até a completar um texto, mas não conseguia publicá-lo. Por certo tempo, deixei-o ali nos drafts, imaginando que sua hora chegaria. E chegou: hoje eu o apaguei para sempre.

Próclise em início de período é o cacete. Não escrevo, e pronto. Razões não faltam.

A primeira delas é a companhia. Diga-me aí, você que manja de literatura, o que é melhor: ficar ao lado de Machado e Graciliano ou de Mário de Andrade e os moderninhos? Elegância é só uma parte da coisa, mas é a melhor parte.

A segunda é o background teórico. Você já viu um lingüista? É um tipo triste, muito triste, que se obriga a ser natural e alegre, que vibra com os dentes trincados quando encontra uma concordância desviante. Essa história de amor ao desvio, não sei, não, mas me parece coisa de idiota.

A terceira razão é o fundamento das duas primeiras: gosto de prisões e tradições. Eu nada seria sem os meus limites; minha busca interior tem sido no sentido de encontrá-los, criar orgulho de todos, dar carinho a cada impossibilidade.

Por isso, cada vez que leio o LLL e sua série sobre as prisões, fico pensando que este blog deveria se chamar “Conservador, Conservante, Conservado”, o que, além de tudo, daria uma bela sigla.

Farsante

2005-03-18T18:11:00.000-03:00

Eis a inspiração de tudo:

Contos Sensoriais (II)

2005-03-13T15:29:00.000-03:00

Havia um retrato na parede do quarto de Isabel. Era o retrato de uma velha — ela me contou —, uma fotografia esquecida pelo antigo morador da casa que acabara de alugar. Era o retrato de uma velha, uma imagem envelhecida também. No olhar da velha, sua velhice inteira, disse-me Isabel. Não que houvesse ali sabedoria ou experiência, “essas coisas que queremos ver nos velhos, porque queremos ver em nós mesmos”. Não, em seu olhar havia apenas velhice: nenhuma transparência, opacidade pura. Isso tudo me contou Isabel, porque eu já não podia ver.

E me contou também que aquela velha era um pouco ela própria. Como? — perguntei-lhe. Isabel ficou em silêncio. Insisti em tom mais alto, imaginando que ela não tivesse me ouvido. Novo silêncio. Isabel olhava-me fixamente. Isso eu não podia ver, mas sabia. Isabel tinha os olhos marejados. Isso eu não podia ver, mas sentia em minhas mãos, entendendo que me restava também o silêncio.

O retrato da velha na parede nos contemplava vazio. Isabel não chegou a chorar, porque não queria que as lágrimas limpassem seu olhar do silêncio mais fundo. Isabel queria o vazio também, um vazio que a aproximasse da velha na parede; um vazio que a aproximasse de mim.

Preferiria falar dos olhos das espanholas

2005-03-08T16:45:00.000-03:00

"Just when I thought I was out, they pull me back in!"
Michael Corleone, O Poderoso Chefão (Parte III)

Amigos da Farsa -

Estava há três semanas sem discutir política. As reportagens a respeito das manifestações em favor da democracia em Beirute acabaram, no entanto, por mudar o assunto aqui no albergue - de Velázquez pulamos para a Síria, depois para a situação do Oriente Médio como um todo, e, finalmente, como não poderia deixar de ser... para a política externa americana.

Nao quero entediá-los aqui com as voltas da discussão de ontem, mas gostaria de compartilhar duas inquietações que voltaram a me perseguir durante a conversa. A primeira: por que as pessoas, mesmo aqui na Europa, dizem Bâsh, em vez de Bush? E a segunda: como é possível criticar as instituições políticas americanas pelo suposto arcaísmo que representam o colégio eleitoral e o radicalismo da proposta federalista dos founding fathers, declarando na frase seguinte que não se deve qualificar de "atraso" o despotismo da maior parte dos governos no Oriente Médio, já que a prática política na região tem raízes profundas nas tradições e nos costumes árabes - aos quais, segundo reza a cartilha de boas maneiras intelectuais, não se devem aplicar juízos de valor?

Discutir com os cambada multiculturalista não dá mesmo pé. São como aqueles meninos tronchos do futebol no colégio: é só deixar rolar que a bola marca.

O que Lobão e Ed Motta (não) têm em comum

2005-03-07T22:54:00.000-03:00

Bem no comecinho de Manhattan, há aquela cena inesquecível em que os personagens de Diane Keaton e Michael Murphy conversam sobre artistas “overestimated”, sob o protesto frenético do Isaac de Woody Allen. Quando chegam a Bergman, ele quase tem um infarto.

A cena é engraçada e me veio à cabeça a propósito de duas entrevistas ouvidas recentemente. Uma com Ed Motta; outra com Lobão. Quem os ouve falar — e tem a sorte de não ouvi-los cantar — deve ter a impressão de que se trata de gênios da música, talentos cuja qualidade justifica qualquer arrogância. Um fala de suas incursões pelo jazz; outro, de seu “diálogo” com a MPB. Eles devem estar de sacanagem. É um descompasso tão grande entre auto-imagem e obra, que a piada se torna peça de mau gosto. Levar-se a sério tem dessas coisas.

Sobre a minha miopia neurótica descoberta há pouco, por sugestão de um amigo mais esperto

2005-03-05T22:40:00.000-03:00

Hoje eu ia contar a história do Gilmar, um cara que só se preocupa com miudezas. Em casa, ele traça algoritmos mentais para tudo. Acorda e, antes de se levantar, imagina a ordem das tarefas que tem a fazer: humm, colocar o pão na torradeira, beber um copo d'água, levar essas meias do quarto para a área, escovar os dentes, checar o email. Coloca tudo na seqüência mais econômica e vai fazendo: pega a meia com a mão esquerda, passa no escritório, liga o computador, passa pela cozinha, coloca o pão na torradeira com a mão direita, deixa as meias na área, liga o filtro, vai ao banheiro escovar os dentes, conecta a internet, pega as torradas e o copo d'água... Tudo isso enquanto planeja próxima seqüência do dia. Gilmar é avesso às grandezas e só enxerga coisas mínimas. O processo, a estratégia, o longo prazo ficam lá, bem fora do alcance da vista.

Gilmar só se preocupa com miudezas e eu ia contar a sua história hoje, mas desisti. Tolstoi aconselhou falar da aldeia, é verdade, mas do umbigo já é demais. Além disso, preciso ligar o gás, pegar a toalha, colocar a comida no microondas, levar o telefone para o quarto, fechar a cortina...

Recursos humanos, demasiado humanos

2005-03-04T09:44:00.000-03:00

Se Nelson Rodrigues estivesse na ativa, trocaria a figura do contínuo por sua correspondente contemporânea — a gerente de RH. Para quem nunca identificou uma dessas infelizes, uma dica do farsante ausente: é aquela que acha o Jô Soares “uma pessoa muito inteligente” e que deixaria numa ilha deserta “todas as maldades do mundo.”

Sem dúvida, esse perfil produz um desprezo muito grande por quem se acha mais bacana e esperto. O problema é que, mais cedo ou mais tarde, uma gerente de RH entra na sua vida. E aí, na hora de escolher entre você e um outro candidato, ela diz à outra gerente: “Achei esse rapaz muito sério; o outro tem um astral pra cima, sabe.”

Pior ainda é saber que se trata de problema insolúvel, pois que situado num belo círculo vicioso. Quem escolhe as gerentes de RH são as próprias gerentes de RH.

Triste Fim de Oswaldinho Nota Verde

2005-03-01T16:29:00.000-03:00

Ainda na escola, Oswaldo aprendou a amar o Capitalismo, que fazia questão de escrever assim mesmo, com maiúscula. Sua namoradinha de ginásio, a Ritinha, ficou apaixonada por um professor hippie de geografia — Felipe, Lipão para os próximos —, para quem a propriedade privada era um assalto (ou roubo, não se lembrava bem). Oswaldo tomou o professor como inimigo e resolveu atacá-lo com sua melhor arma à época: “Professor, fala rápido: Marx, Eva e Adão.” Não deu muito certo, e Oswaldo resolveu estudar.

Na sétima série, já conhecia Adam Smith em detalhe, preferências gastrômicas e doenças familiares incluídas. Queria mostrar àquele barbudo com quantos argumentos se ganha uma garota. No entanto, quanto mais lia, mais se dava conta de que sua vitória sobre o professor não seria na porrada, nem no bate-boca; resolveu ficar rico e ganhar a namorada de volta. Para isso, nada melhor que ser doutor. Oswaldo estudava muito, mas só se interessava por capitalistas que se assumissem de boca cheia. Resultado: tirou zero em história e não passou no vestibular. Como era contra a universidade pública, ficou até satisfeito, mas não podia pagar uma particular. Embora fosse capitalista, Oswaldo mal tinha o da passagem. Resolveu se virar.

Primeiro tentou um empreendimento próprio. Viu que no bairro só havia uma banca de jornal e montou a sua. No início até que vendia bem; tinha um bom papo e se tornou ídolo dos aposentados das redondezas. Seus argumentos — acredita-se — foram a matéria-prima de dezenas de cartas de leitores enviadas ao jornal da cidade, daquelas em que se protesta com frases de efeito. Sua banca sempre cheia acabou atraindo outros jornaleiros e, em pouco menos de dois anos, Oswaldo faliu. Não ficou chateado; antes o contrário: viu naquilo a beleza da livre concorrência e do espírito empreendedor.

Depois da tentativa frustrada, Oswaldo ainda sonhou com uma towner, mas ficou no sonho mesmo. Acabou arrumando um emprego numa firma de serviços gerais. Não tinha carteira assinada, mas não via mal nisso. Afinal, ele vendeu sua força de trabalho como quis e quem seria o Estado para reclamar disso? Mas o Estado reclamou, e uns fiscais obrigaram a firma a empregá-lo oficialmente. Férias, décimo-terceiro, aquela coisa toda. Oswaldo entrou em depressão: estava feliz com a CLT, logo ele, que tanto gritava contra aquele absurdo. Antes que fizesse uma besteira, foi demitido.

Oswaldo não desanimou. Achou que a política seria o seu lugar e não tardou a se filiar a um partido liberal. Logo descobriu que o nome não dizia muita coisa: em seu primeiro discurso, ouviu um bocejo a cada citação de um economista de renome. Quando chegou a Schumpeter, um colega o interrompeu numa salva de palmas. Só saiu candidato porque se comprometeu a não falar difícil. “Povo gosta de emprego, não de trabalho,” disseram-lhe. Irritado com a censura freqüente, Oswaldo exigiu respeito à sua coerência, no que foi prontamente atendido: passaria a se chamar Oswaldinho Nota Verde, em alusão aos dólares que adorava elogiar. A campanha não deu certo. Ninguém parecia disposto a doar dinheiro para alguém com aquelas idéias. “Mas o que eu defendo é exatamente o seu lucro”, insistia, antes de ouvir a resposta de sempre: “Meu filho, se eu quisesse livre concorrência, não dava dinheiro pra campanha política.” Os votos dos aposentados do bairro não salvaram Oswaldo da derrota humilhante. A política o expulsou de vez.

No dia da eleição, Oswaldo ficou cabisbaixo; não pela derrota, que ele até compreendeu. Triste mesmo foi ver a Ritinha toda prosa ao lado do Lipão, num conversível mais que bacana. Arrasado, Oswaldo ainda teve tempo de pegar o ônibus, mas ninguém sabe para onde.

Contos Sensoriais (I)

2005-02-27T19:28:00.000-03:00

Quando era pequeno, tinha muito medo de me viciar em cocaína. Achava que o vício vinha do cheiro: um perfume tão gostoso, mas tão gostoso, que, uma vez experimentado, produzia no sujeito a vontade incontrolável de senti-lo o tempo todo. Deve ter sido alguma associação com o canto da sereia, possivelmente uma mistura de trechos de conversas de adultos, mal ouvidos pelo sono, à mesa de um restaurante. Talvez sem sono, mas certamente à mesa de um restaurante, impaciente com os cafés antes da conta. Aquele medo persistiu em mim por muito tempo. Não o da cocaína, mas o do vício; não o de um vício qualquer, mas o de um perfume delicioso.

Como o associava à causa errada, custei a perceber que já estava viciado. E que nunca mais conseguiria esquecê-la.

O Millôr já fez a conta

2005-02-25T09:57:00.000-03:00

É sempre uma questão de expectativa. Fosse Greenhalgh ou João Paulo, haveria gritaria ensurdecedora à simples menção da palavra ”aumento”. No que compete à opinião pública, indisposição generalizada, constrangimento e... gaveta. Como se trata de Severino, a quem o aumento nunca pareceu vergonhoso, a perplexidade não dura mais que duas semanas. Até lá, tudo estaria certo — se a estratégia fosse a do silêncio.

Mas Severino não se agüentou e colocou os argumentos na mesa:

— É evidente que a sociedade quer. Ela está aceitando. Não tem sido é bem esclarecido. Não existe essa coisa de posição contra. O que a sociedade não aceita é desonestidade, é roubalheira. E se existir isso dentro da Câmara, vou acabar.

A sociedade é abstrata; não vai ser ouvida pelos jornais ou pelo Congresso. Mesmo que o fosse, não serviria, pois não sabe o que fala. Nem de seus representantes se pode esperar grande coisa:

— Isso é um problema desses partidos que estão fazendo apenas demagogia. Eles estão doidos por esse aumento. Não vai perder (em plenário) que eu tenho certeza, porque demagogos têm poucos aqui na Câmara.

Subestimar o outro não tem sido boa estratégia: as palavras ferem mais do que o aumento. Se voltar a ficar quieto, tendo razão (ignorância e demagogia), é capaz de chegar aonde quer; não seria surpresa para ninguém. Articulistas em jornais só se fazem ouvir por quem os lê. Não parece ser o caso.

Como diz o Millôr, dividindo toda nossa indignação por todos os problemas do país, o percentual que sobra para cada um é muito pequeno.

Da janela

2005-02-23T21:30:00.000-03:00

Era uma paisagem tão bonita, mas tão bonita, que parecia uma foto.

Pax Cannabis

2005-02-21T17:40:00.000-03:00

O problema não é ter fumado; o problema é não fumar mais.

Escolhas

2005-02-19T21:44:00.000-02:00

Amigos da farsa;

Já mochilaram alguma pela Europa? Estou planejando mochilar durante minhas férias, mas nunca pensei que organizar tudo fosse tão difícil. Aliás, pra dizer a verdade, nunca enfrentei um número tão grande de escolhas em tão pouco tempo: devo investir em profundidade (passando bastante tempo em poucas cidades), ou em lateralidade (visitando muitos lugares, mas ficando por pouco tempo em cada um deles)? Devo ir de uma cidade a outra de avião, ou devo viajar de trem? Devo levar minha câmera digital, ou devo trazer comigo a de estimação, que é manual?

Coro: Tantas escolhas!, tantas escolhas!, tão pouco tempo! (acabei de assistir ao Poderosa Afrodite)

Tenho que confessar, no entanto, que o pior de todos os dilemas é a escolha do livro que me acompanhará na jornada. Fiz uma seleção prévia e arrumei os candidatos numa pilha em cima da mesa do quarto. Primeiro, eliminei tudo que tinha capa dura – as obras completas do Oscar Wilde, “Paidéia”, do Werner Jaeger (alguém já leu algo mais maravilhoso?), um volume das obras completas do Borges. Decidi então que levaria um romance – tirei da pilha um livro do Voegelin, o “Jews and Islam”, do Bernard Lewis e... fiquei com o “Complexo de Portnoy”, do Philip Roth. Não sei se a escolha foi boa, mas é a vida neste meu lugar. E como dizia Santayana (attention please: momento erudição barata!), “a vida não é nem um espetáculo, nem um banquete – é um dilema” (tirei a frase daqui. Aproveitem e leiam o post todo).

Mas enfim - depois de vários papéis amassados, algum sangue, muitas lágrimas e dor de cabeça, tomei as seguinte decisões:

Câmeras: what the heck! – a manual e a digital.
Livro: “O Complexo de Portnoy”, do Philip Roth.
Cidades: Madrid, Toledo, Barcelona, Roma, Florença, Berlim, Amsterdam e Paris (nessa ordem, mas não exatamente nessa ordem).
Remédios: Tylenol, Adnax, Singulair, Claritin D, Rinosoro, algum antibiótico (não lembro do nome), e um colírio (não tenho óculos escuros - going to Amsterdam, baby (just kidding!)).

O que acham?

Homo Economicus Ethicus, as if

2005-02-19T21:16:00.001-02:00

Os escândalos financeiros recentes no mundo corporativo americano (Enrom, WorldCom, Tyco) deram espaço a uma pergunta “despropositada”: e a ética desses caras, onde foi parar? Quem a faz não é o barbudinho da esquina, mas o ex-professor da LSE Sumantra Ghoshal, em artigo póstumo. Para ele, a raiz comum aos problemas está nos cursos de MBA, requisito de dez entre dez engravatados das grandes companhias.

Segundo Ghoshal, os MBAs se arrogam um status acadêmico discutível. Estudos de caso e modelos matemáticos não compõem base científica — afirma —, sobretudo porque dispensam a reflexão metodológica e resumem o mundo dos negócios a duas verdades simplistas: a soberania do homo economicus (utilitarista, racional, competitivo) e o objetivo único de maximização dos ganhos dos acionistas das grandes empresas.

Com o diploma na mão, a rapaziada recrutada pelas empresas se sentiria livre, do ponto de vista moral. E essa liberdade — mal lida em cursos de um ano ou dois — estaria se voltando contra as próprias corporações e os próprios businessmen. Daí os escândalos.

A Economist, é claro, dá seu recado. Além de excessiva, a crítica de Ghoshal desconsidera três pontos centrais: 1) nos escândalos citados, os executivos corruptos, em boa parte, não fizeram MBA; 2) a crença no homo economicus tem decaído em toda parte, até mesmo na Universidade de Chicago; 3) não se pode esperar aprofundamento científico de um tipo de curso cuja essência está na prática dos negócios. Para a revista, o problema é outro: corporações que valorizam esse diploma em demasia, como se a capacidade de liderança pudesse vir de conhecimentos despidos de maturidade e sabedoria — para os quais não há curso possível.

Ainda assim, adesões de pesos-pesados têm feito a onda do momento na discussão acadêmica no eixo EUA/Inglaterra. Não chegam a ser tsunamis, mas já limparam quintais: Harvard e Stanford aceitam parte das críticas e passam a incluir Ética como disciplina de seus MBAs. “Escolha” e “intenção” deixariam os dicionários para entrar na análise econômica dos administradores recém-formados.

No Brasil, a expansão MBAs só é comparável à de cursos universitários; o mesmo se pode dizer de sua qualidade, questionável na maior parte dos casos. Mas a discussão não deve pegar. Antes e fora da moda desse diploma, a corrupção nunca foi o ponto fora da curva; na maior parte das vezes, é a própria curva. Por aqui, reserva-se à Ética o bueiro da discussão dita “ideológica” — à direita e à esquerda —, como se isso a tornasse indigna.

Da idiotice humana

2005-02-18T00:47:00.000-02:00

Há, para quem não sabe, uma escala da idiotice humana. Cada um de nós se comunica com pessoas que se situem até dois graus acima ou abaixo do próprio grau. Para os que estão abaixo, rende-se admiração, sempre disfarçada de respeito, para não pegar mal; para os que estão um pouco acima, fazem-se concessões — assunto para um post do Márcio, a ver. Se a diferença for maior, nenhuma comunicação é razoável; predomina o ruído.

Por isso, o constrangimento das reuniões na casa daquele amigo sociável. Encontros com mais de oito e menos de vinte pessoas não funcionam. Forçosamente, haverá um intervalo de idiotice grande demais. Acaba com o idiota 2 sendo chamado de convencido, só porque teve a sorte e o ânimo de ler um livro que ninguém ali conhece (ou porque não conhece uma tal de Lia Luft); ou com o idiota 7 sendo alvo de gargalhadas incontidas, sem percebê-las, rindo também.

O sistema é complexo e exige detalhamento para o caso de um leitor de idiotice muito alta. Funciona mais ou menos assim: Michael Moore, por exemplo, é um idiota 7. Por isso, os idiotas 5 e 6 o aturam, fazendo concessões: “Ah, mas você não pode negar que o filme é bem feito!”; os idiotas 3 e 4 escrevem textos para criticá-lo, mostrando todos os erros que ele comete em cada cena; os idiotas 1 e 2 nem se dão o trabalho de comentar o filme e ficam constrangidos com quem comenta; e o idiota 0 não o conhece. Acima de 7, os idiotas 8 e 9 acham Michael Moore genial: “Quero ver o Bush se eleger depois desse filme!”; o idiota 10... Bem, o idiota 10 foge à lógica dessa escala: ele não entende quem vai ao cinema para ver documentário. Mas nós o perdoamos, porque ele é o próprio gente-boa.

Que se dne!

2005-02-16T10:29:00.000-02:00

O maior benefício das tecnologias é poder humilhar os outros; quanto mais avançado o celular, maior a humilhação. Dá gosto; e aquele sorriso contido de desfaçatez e superioriedade no canto da boca não me deixa mentir. Alguns dizem não se contaminar e repetem que carro, para eles, só precisa andar. Esses, os maiores invejosos.

Tudo bem. Entre humanos, tudo se resolve: o cara do carro esculhambado ajeita os óculos escuros quando passa perto do ponto de ônibus. Quando vejo uma cena dessas, chego a gostar; penso que o ser humano ainda tem salvação. Humilhado por fetiches, contra-ataco logo: “Tomara que quebre!”

Mas uma experiência recente me fez pensar que isso tem um limite.

Quem o Google pensa que é?! Volta e meia, diante de algo mal digitado, aquela mensagem “Você quis dizer fotos da Luma?” Imaginem! O sistema dizendo que eu errei e, pior, dizendo-o em tom superior, já sugerindo uma correção. Tenho vontade de responder: “Não, eu quis dizer ftos da Luma mesmo. Você é que não entendeu.” Mas o Google não me dá essa opção. Ah, que saudade das mensagens mecanizadas de erro que eu sabia não serem para mim...

(Há quem discorde.)

Furos de reportagem

2005-02-13T23:55:00.000-02:00

O Rio fica a 45 minutos de São Paulo, se você desembolsar 300 pratas. Com um por cento disso — o preço de um jornal de domingo —, a distância é muito maior.

Leia-se a Folha de S. Paulo do dia 6 de fevereiro, domingo de Carnaval; aliás, bastam as páginas iniciais. Na cobertura da festa, a 1ª página traz duas chamadas para artigos. No primeiro, Ferreira Gullar demonstra sua reconhecida perspicácia com um insight brilhante: segundo o poeta, em pouco tempo, as escolas de samba do Rio só terão brancos, seja desfilando, seja na platéia. O leitor fica estupefato: que sacação! Genial, genial, diria o Roberto do post aí de baixo. Como ninguém pensou nisso antes?!

Ainda sem conseguir vencer o largo sorriso, o leitor passa os olhos pela outra chamada. Desta vez, Danuza Leão e uma pergunta inquietante: por que o Cordão do Bola Preta é o bloco de rua mais longevo do Rio? A resposta, precisa e inimaginável, não tarda: trata-se da espontaneidade do bloco, do gosto pelo samba de verdade, do apreço pelo Carnaval de verdade, sem marketing, uma coisa assim de raiz. Caramba — suspira o leitor —, é mesmo! Que coisa!, exclama novamente, que esse leitor é dado a exclamações.

Com o gosto da satisfação pelo dinheiro bem gasto, o leitor se arrisca à página 2. Mas não se adianta. Temendo o que lhe reservam as pensatas, vira a página devagar. Para manter a coerência da carioquice, vai logo ao texto do Cony. Sob o título “Tombamento inútil”, o escritor fala sobre o Cristo Redentor, propondo interpretações inovadoras. Os braços abertos representam não apenas a benção, mas a surpresa com as belezas da cidade e a bronca contra os problemas. Quanta simbologia em uma única imagem — admira-se o leitor. Esse Cony, hein! Quando alguém imaginaria enxergar no Cristo tudo isso?

Antes de prosseguir, o leitor suspende o olhar, balança a cabeça sob a imaginação do privilégio que está tendo. Pensa em continuar, mas teme a decepção. Prefere ficar com as impressões que lhe foram presenteadas por três nomes da inteligência nacional e suspira fundo antes de beber mais um golé de café.

E a Beija-Flor, hein?

2005-02-09T23:45:00.000-02:00

Desfile de Carnaval é como eleição: pode-se não acompanhar as escolas ou reclamar que é sempre a mesma coisa, mas a apuração do resultado ninguém perde.

Roberto ri por último

2005-02-06T11:24:00.000-02:00

Roberto tem gestos largos e gargalhada fácil. Embora se ache dono da verdade, é um pouco ignorante e bem burro — mas tem gestos largos e gargalhada fácil.

Roberto gosta de definições, tanto mais radicais quanto mais ignorantes. A cada encontro com os amigos, uma nova — ou a repetição das velhas. Adora fazer comparações entre cineastas bons e cineastas brasileiros: “Cacá Diegues é o Fellini brasileiro,” repete sempre. Também costuma dizer que Manuel de Barros é um poeta genial. “Gente, ele é o Guimarães Rosa da poesia!” Quando fala de política, Roberto não deixa por menos: “O que o Brasil precisa é de um líder, o resto a gente resolve.” Para ele, “a única comida que presta é a italiana, e de cantina, que vem bem servida, porque, vocês sabem, comida é ingrediente, comida é ingrediente...” Os braços se abrem na frase, e depois de cada frase, a gargalhada fácil. Roberto ri fácil, e todos riem também.

Os amigos de Roberto gostam de falar mal dele em sua ausência; interpretam seu comportamento, relembram histórias, repetem sua ignorância. Não é difícil. Alguns já tinham tentado interceptá-lo ao vivo, durante a conversa. “Mas, Roberto, a idéia do filme é incomodar mesmo e fazer pensar.” Péssima estratégia, logo respondida com uma gargalhada franquíssima, seguida de um desdém preciso: “E você vai ao cinema para ficar incomodado?” E repetia a gargalhada, contagiando quem estivesse por perto.

Os amigos de velhos tempos já sabem disso e preferem calar, concordando com gentileza e se cutucando sob a mesa. Ali colhem material para o próximo encontro. Seu assunto preferido é Roberto. Alguns se perguntavam o que leva uma fraude como ele a ter uma namorada tão interessante. Outros trincam os dentes ao falar sobre seu sucesso como advogado. “Como é possível, o cara não consegue sustentar uma opinião?!” Há ainda os que duvidam de que ele seja tão idiota e imaginam estar diante de uma espécie de pegadinha... Mas todos concordam que, mais dia, menos dia, a fraude será descoberta. E riem risadas irregulares, cruzando os braços em gestos obtusos.

Roberto nem desconfia do que os amigos dizem sobre ele. Sempre os abraça largamente, prometendo aquela visita adiada, com a ressalva de sempre: “Mas vê se lê o Emir Sader, que o cara é gênio, hein!” E dá sua gargalhada aberta. Roberto não sabe, mas essa gargalhada é sua suprema ironia.

Sugestão para a próxima matéria de capa da Veja

2005-02-03T22:27:00.000-02:00

Cada vez mais jornalistas estão inventando matérias de comportamento em que tentam descobrir tendências e modismos. (Título: “Forçando a barra”)

Explicação necessária para evitar constrangimento ao anfitrião que reclama minha presença em sua festa:

2005-02-03T22:09:00.000-02:00

Danço. Mas num ritmo bem meu.

Edukators é Os sonhadores piorado

2005-01-31T23:05:00.000-02:00

Edukators (Die fetten Jahre sind vorbei) e Os sonhadores (The dreamers) têm algo em comum: um triângulo amoroso — e isso, dito assim, há-de ser lido com ressalva, já o sabe quem assistiu aos filmes — à Jules e Jim. Mas isso que aproxima os filmes também é o que mais os afasta. Explica-se: enquanto no filme de Bertolucci o triângulo está no cerne do que ele tem a dizer, no filme alemão (mais austríaco que alemão, a bem da verdade), o triângulo é o detalhe do enredo — detalhe muito significativo, e que serve a um paralelo curioso.

Os sonhadores dá uma cacetada com luva de pelica na imagem da juventude parisiense nos idos de 68. Mas a porrada não atinge ninguém, pois Bertolucci não conseguiria ser tão iconoclasta. Por isso, ao mesmo tempo em que o filme desconstrói a politização farsesca de dois irmãos franceses e o novo amigo americano, ele acaba repondo outra idealização — saborosíssima nostalgia do não-vivido — de uma certa procura por liberdade, beleza, amor, coisa e tal. Em outras palavras, Os sonhadores dormem até a pedra que lhes quebra a janela, quando acordam para seu engajamento de circunstância. Tudo ali é beleza: a menina, os meninos, a casa e até a rua, ao som de Piaf em câmera lenta. Tudo ali era beleza, beleza pura. A questão do filme é estética, jamais política; a questão daquela juventude idem. Por isso, o “soco no estômago” — como costuma dizer o populacho — também ganha a velocidade da câmera lenta. Fica bonito e não atinge ninguém, nem poderia; faz tempo que tudo isso se foi.

Edukators faz o inverso e lembra o que o Diogo Mainardi disse há pouco a respeito das críticas que recebe. Admitindo ser mesmo um Paulo Francis piorado, ele reconheceu nisso um sinal dos tempos, já que tudo está piorando. Edukators é Os sonhadores piorado. Há ali jovens num contexto político conturbado e que se vêem diante da procura por uma utopia. Na Europa quase-capitalista de hoje, a rapaziada se engaja em movimentos anti-globalização. Panfletos de dia, terrorismo “bem-humorado” (as if) à noite. Ao contrário dos personagens de Bertolucci, os alemães do filme falam as coisas que querem dizer; nenhuma sutileza, nenhuma sugestão: está lá tudo explicadinho. São irracionais esclarecidos, com argumentos para a guerra de informações (“esse seu tênis é fruto da exploração de não-sei-quantas crianças no raio-que-o-parta”), e toda a simbologia de aparato. Nem a trilha sonora de Leornard Cohen melhora o saldo, porque concorre com The Doors, Jimi Hendrix e Janis Joplin.

Mas tudo isso é acessório. Há algo em Edukators que comove sem intenção de fazê-lo, a julgar pela grosseria geral do filme. Numa cena, do meio para o final, o magnata coroa que está com os jovens — ponte entre 68 e hoje — sugere o amor livre do triângulo supostamente formado pela menina e os rapazes. O mal-estar se instala. Não há triângulo consentido, não há liberdade de verdade, é tudo da boca pra fora. Eis o ponto nevrálgico: enquanto num filme a experiência subjetiva romantizada seduz, inspira e excita, no outro, o palavreado político dá sono. Visto à luz de Edukators, Os sonhadores se torna melhor e serve de lição a quem não leu Nelson Rodriges.

A idiotia juvenil — que muitos preferem chamar de ingenuidade, à falta de eufemismo melhor — pode levar a duas experiências: os limites do mundo e os limites do corpo. Para a primeira, faltam a vivência e a serenidade de quem não chegou aos trinta; para a segunda, bastam os sentidos abundantes e os hormônios à disposição. Ainda assim, à revelia de todas as evidências oferecidas pela natureza, prefere-se empunhar a bandeira vermelha e ir ao Fórum. A certeza de quem não viu nada vale muito menos que o silêncio de que não está nem aí. Quando Os sonhadores termina, está começando Edukators; vai-se do sonho ao pesadelo. Numa realidade piorada, até que faz sentido.

A inveja é uma merda

2005-01-30T22:44:00.000-02:00

Luiz Alberto Py é psicanalista e trabalhou no acompanhamento dos participantes do Big Brother Brasil. Ao final da primeira edição do programa, deu uma entrevista explicando a vitória do dançarino bobão Kleber Bam-bam. Segundo ele, a escolha do público expressava uma marca bem típica da brasilidade: a inveja.

Em outros países, os vencedores de programas do gênero têm sido, em geral, estrategistas inteligentes, ou pessoas bonitas, ou pessoas charmosas; no Brasil, o prêmio foi para o menos invejável dos participantes: um idiota, ignorante, humilde, bobo alegre. Para o psicanalista, o brasileiro que vota nesses programas — derrota máxima — não estaria disposto a entregar tanto dinheiro a alguém que fosse melhor que ele, um vencedor de fato, em qualquer sentido que se dê ao termo.

Passadas quatro edições do programa, a avaliação do psicanalista permanece inabalável; coincide com o que já se disse por aqui em relação aos esportes. Trata-se de uma tendência, sem dúvida. Mais do que o programa — who cares? —, ajuda a entender como chegamos a isto. Se os brasileiros são realmente movidos pela inveja, então a inveja é mesmo uma merda.

Lula, beleza é fundamental!

2005-01-29T16:10:00.000-02:00

Será que ela aceita cartão?

Previsão do tempo: sol entre muita nebulosidade com pancadas de chuva à tarde, típicas de verão.

2005-01-28T11:19:00.000-02:00

Em entrevista ao programa de rádio do Fórum Social Mundial, José Saramago disse o seguinte:

“Eu penso que o Fórum Social Mundial este ano deveria ser um lugar onde não nos limitássemos simplemente a reivindicar.”

Não foi o único. Declarações em toda parte sinalizam — palavra necessária a uma sintonia com o Fórum, hein — que a faladeira cansou. Urge fazer alguma coisa, gritam também os marxistas de fralda — que agora descobrem o que o barbudo-mor disse há mais de um século.

O silogismo é simples: o Fórum Social Mundial pretende passar à ação; logo, o Fórum Social Mundial vai acabar.
(A premissa maior, deixou-a aos bons entendedores.)

Ideologia de Botequim (2)

2005-01-25T17:33:00.000-02:00

Ele era de direita, mas — que diabo! — pediu um chopp ao garçom.

Por um lema melhor

2005-01-24T19:01:00.000-02:00

Mais de cinco pessoas não chegam a lugar algum. Pior ainda se não tiverem pauta específica. Mas os preguiçosos preferem achar que os fóruns mundiais representam alguma coisa.

Em Porto Alegre, a alegria: festa coloridíssima bancada por estatais. Uma beleza: palavras de ordem, caras indignadas e, claro, intervenções artísticas. O que seria do Fórum Social sem a parte social? O encontro lembra um evento esportivo, mas é todo mundo do mesmo time. Assim pelo menos não se corre o risco da derrota no debate, a começar pelo lema singelo: “Um outro mundo é possível”. Claro que é, mas ele está na Suíça.

Nem de frase os caras são bons. O Medina fez antes — “Por um mundo melhor” — e faturou em cima com seu Rock'n Rio. O pessoal da esquerda poderia aproveitar a inspiração e o filme do Waltinho para bancar o evento com a venda de camisas do Che. Seria bom abrir mão da mesada da viúva, mas também seria arriscado. Imaginem a cena: o tesoureiro barbudinho implodindo ao conseguir pagar as contas do Fórum com receita própria.

Em Davos, tudo poderia ser diferente. Poderia apenas: Bono Vox foi convidado. Como se isso não fosse suficiente, a inspiração para o lema do evento parece ter vindo de um desses programas vespertinos da TV aberta: “Assumindo responsabilidades para escolhas difíceis.” Quem teve essa idéia? Algum grupo radical de esquerda poderia assumir a autoria da frase. Terá sido o ataque mais bem-sucedido à reunião nos trinta e poucos anos de sua existência.

As coisas mudam errado

2005-01-22T13:39:00.000-02:00

As pessoas de juízo acham que a educação familiar está em decadência. Está, mas o motivo é diferente do que alegam. Não é que os pais tenham deixado de dar valores aos filhos, em nome de uma postura mais libertária ou libertadora; é pior. Se tivessem abandonado a imposição de valores, não seriam pais. É impossível ter um filho e resistir à tentação de limitá-lo e dizer umas boas verdades.

O problema é que assuntos como religião, sexo e ideologia viraram tabus às avessas. Agora, os pais não podem mais dizer o que é certo ou errado; devem deixar a seus filhos uma escolha que os tornará mais independentes e felizes (como ser independente e feliz ao mesmo tempo, isso ninguém explica). O resultado é que a rapaziada cresce sem saber rezar, dando para todo mundo e votando no Lula com ressalvas.

Mas isso não significa que os pais não imponham suas verdades. Eles apenas mudaram de direção e alvo. Em vez de dizer “Filho meu casa na Igreja”, dizem “Não, meu filho, detergente não pode ficar na sacola da comida.” O garoto ainda tenta apelar — “Mãe, as embalagens estão fechadas!” —, mas não adianta. Certas coisas não se discutem.

Por isso, as crianças de hoje crescem sem posição definida sobre o aumento de juros, mas certas de que não podem escovar os dentes na pia da cozinha.

Recortes do Mundo Bizarro (01)

2005-01-21T17:23:00.000-02:00

Daniel Auteuil jogando na zaga:
"Chuta pra onde o nariz tá apontando!"

Faça o que eu digo...

2005-01-20T16:22:00.000-02:00

Da página da Fox News, via Instapundit (tradução da casa):

“Nova Iorque – Um dos guarda-costas do cineasta Michael Moore foi detido na quarta-feira à noite no aeroporto JFK, de Nova Iorque, em razão do porte de uma arma de fogo sem licença.

(...) O filme “Tiros em Columbine”, dirigido por Moore e vencedor do Oscar de melhor documentário na premiação de 2003, critica o que Moore chama de “cultura do medo” da América, caracterizada pela obsessão do povo americano com armas.”

In dubio, pro quod?

2005-01-19T01:20:00.000-02:00

Num governo, quebram-se patentes de remédios produzidos por laboratórios multinacionais. O motivo? Democratizar o acesso a tratamentos necessários à sobrevida de soropositivos. Contra a força econômica imperialista, o pé fincado no humanismo.

Noutro, libera-se a comercialização da dipirona — proibida em meio mundo, em razão de sua toxicidade. Há divergência de resultados das pesquisas sobre os efeitos colaterais da substância (entre eles, alterações na medula); por isso, preferiu-se pagar para ver. Nem mesmo a tarja vermelha será necessária, para deleite dos laboratórios.

No primeiro caso, o PSDB; no segundo, o PT. (O candidato do PFL vai ser mesmo o César Maia?)

Cassetadas no Oriente Médio

2005-01-17T13:34:00.000-02:00

Você já está cansado de postar e ninguém comentar seus textos?
Você gostaria de ter muitos leitores sem apelar para mulheres nuas?
Seu maior sonho é se tornar o Paulo Francis de bermudas?

Seus problemas se acabaram: chegou o Super Israel X Palestina Polemic Embuster. Com ele, sua caixa de comentários vai ficar sempre cheia de controvérsias e declarações sensacionais.

E tem mais: postando agora o Super Israel X Palestina Polemic Embuster, você leva inteiramente grátis o incrível Manual de Comentários Inteligentes para Blogs, onde você vai encontrar mil e uma maneiras de falar alguma coisa esperta quando não tiver assunto.

Para saber como funciona esse super lançamento, veja este incrível exemplo nos comentários do post “Otimismo dos outros”. Você não vai se decepcionar.

Escritor bom é escritor morto

2005-01-15T22:46:00.000-02:00

O problema dos novos autores é serem novos autores, pois entre o início e o sucesso há uma jornada trabalhosíssima e constrangedora. “O caminho é o que importa”, dizem todos desde Heráclito. Importa nada. O caminho é o que atrapalha e acanha qualquer um.

Entre o primeiro texto e o primeiro prêmio, existe a conquista de leitores que interessam. E os leitores que interessam não têm tempo para os novos autores; estão lendo coisa melhor. Restam apenas os fascinados — “Cara, descobri um escritor novo que você precisa ler” —, aquelas pessoas que têm o orgulho curiosíssimo e jamais desvendado de ter conhecido antes seja o que for; situação que se aplica, antes de tudo, a bandas de rock — por aí já se vê o nível da coisa.

Depois vem a crítica. Para o sucesso (“nem tudo é vaidade, mas... você sabe...”), um artigo aqui, uma entrevista acolá, e de repente o autor novo está ali com aquela cara de idiota na página do caderno cultural. Como o jornalismo precisa de tese para se equiparar à academia — isso é que é disputa! —, inequivocamente lá estará também um “provocador”, ou “autêntico”, ou “uma narrativa que mescla suspense e análise psicológica com ecos proustianos”. O cara não leu Proust, mas — que diabo! —precisa garantir seu ganha-pão.

Quem é bom deveria encontrar uma ponte direta para o auge — ou para a decadência, que é muito mais charmosa. Isso evitaria constrangimentos. Como isso não é possível, o autor novo precisa se contentar com o alívio de ser escritor. Já pensou se tivesse nascido artista plástico?

Doce balanço

2005-01-15T19:04:00.000-02:00

Basta meia hora em Ipanema para se justificarem — com recompensa — todos os clichês de verão.

Beyond Citizen Kane

2005-01-13T23:00:00.000-02:00

Estaleca = Buceta.

Reflexinhas (que reflexões pedem muito esforço)

2005-01-11T19:58:00.000-02:00

Há dois tipos de pessoas — há dois tipos de texto: os que começam com “há dois tipos de” e os que começam de outro jeito... bem, há dois tipos de pessoas: as pessoas ao vivo e as pessoas por extenso. Uns falam, gesticulam, têm o tempo e o tom; outros escrevem a frase exata, pontuam que é uma beleza.

Fôssemos assim divididos, tudo bem. Mas inveja dá tanto prazer, que uns querem ser outros, e outros querem ser uns. Quem é ao vivo se confunde por extenso; quem é por extenso se constrange ao vivo. Vejam o Diogo Mainardi, coitado.

***

Há dois tipos de pessoas: as que gostam de distinções e as que não gostam de distinções.

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Há dois tipos de pessoas que gostam de distinções: as que gostam de distinções em duas categorias e as que gostam de distinções completas. Gosto do primeiro tipo, é sempre bom esclarecer. Nada melhor para começar um post que uma bela distinção simplista; preconceituosa, então, nem se fale. Também se pode fazer um post contra distinções, mas esse lugar já foi ocupado.

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O problema das classificações é sempre o classificador. Todo mundo já disse isso — e há quem tenha dito melhor, como é o caso do Greenaway. E Borges, gritam as crianças. No caso das Humanidades (há dois tipos de ciência...), sobretudo, essa filiação ao classificador é ainda mais decisiva, porque, no fundo, depende da arbitrariedade mais abstrata: o gosto por este ou por aquele número. Isso talvez explique a ausência de distinções em onze categorias. Quem gosta do onze, meu Deus?

***

Por falar em números (e posts), vocês estão lembrados das famosas pirâmides? Meu avô conta que, garoto, fazia isso com pares de sapatos: entrava no esquema com um par e convidava dois amigos a fazerem o mesmo; em pouco tempo, ganhava não sei quantos pares de sapato. É lógico que o mesmo se aplicava a figurinhas, revistas de HQ e, eliminando os intermediários, dinheiro. Em pouco tempo, alguém se ferrava. Lógico, havia sempre essa possibilidade, e quanto mais se difundia a pirâmide, menos pessoas disponíveis a participar eram encontradas.

Com os blogs, há-de ser a mesma coisa. O cara começa a navegar. Logo, logo, recebe a mensagem de um amigo que abriu um blog. O cara não liga; depois do terceiro e-mail insistente, resolve dar uma olhada e acha a coisa toda muito legal (ou é legal mesmo, às vezes acontece). Em vez de se tornar leitor assíduo, comentarista empolgado, ele resolve criar seu próprio blog. “Sabe como é, tanta coisa para falar... e é tão fácil.” Em poucas horas, lá está o cara mandando um e-mail pros amigos...

Quer dizer, estamos fadados a essa pirâmide obtusa. Quem vem depois lê quem veio antes, quando muito. E todo muito escrevendo o tempo inteiro.

***

Verborragia concisa, concisão verborrágica — eis o que praticamos, como já disse. Continuamos todos escrevendo muito, pouco. Post bom é post curto. Afinal, ninguém tem tanta paciência assim diante dessa tela insuportável. Se você chegou até aqui, é um caso raro; provavelmente, ainda não tem um blog.

Senão, leiamos:

2005-01-10T22:50:00.000-02:00

Dizem que todo crítico literário é um escritor frustrado. Mas as coisas mudam: o que não falta hoje é professor universitário lançando livro de poesia ou prosa; há casos até de prosa poética — que o perdão divino os salve.

Tenho cá para mim que mais vale o recalque do chato idiossincrático do que o lirismo de estante de um barbudinho sisudo. Na mesa do bar ou no juízo final — às vezes, dá no mesmo —, o rabugento tem a vantagem do riso; o inspirado, nem isso.

“Eu, A., não leio há treze dias.”

2005-01-06T14:44:00.000-02:00

Qualquer um que se diga leitor compulsivo é um idiota. Primeiro, porque acha que esconde seu orgulho na aparente negatividade do adjetivo, como se essa sua capacidade incrível estivesse além do controle: “Olha, eu não consigo parar de ler, sabe. Me dá até uma tremedeira.” Segundo, porque ler compulsivamente é uma coisa estúpida. É como dizer: “Eu bebo vinho compulsivamente.” Então, bebe mal, é alcoólatra.

Começa-se com um Dostoiévski ou Proust; logo se passa a García Márquez; depois vêm Saramago, Jorge Amado, Rubem Fonseca; no fim, alguns chegam a ler Chico Buarque, ou coisa pior — há relatos de leitores compulsivos que chegam a ficar viciados em blogs paulistas, vejam só. Contra tudo isso, só resta aos idiotas tentar a abstinência livresca. Um dia de cada vez.

Profecia pop

2005-01-05T17:34:00.000-02:00

E tem gente que diz que eles são péssimos. Poetas/profetas, eis o que são.

Insensível, insensível, você diz

2005-01-05T17:27:00.000-02:00

Diante da tragédia:

— Qual a melhor forma: o (fenômeno) tsunami ou a (onda) tsunami?

— O que é pior: não-sei-quantos mortos absolutamente desconhecidos ou a onda de artigos refletindo acerca da nossa fragilidade diante da natureza implacável, que acabamos lendo aqui e ali? (E as metáforas com o mar, hein? Nem o rio supera.)

Contrato com a felicidade

2005-01-04T00:52:00.000-02:00

Pude verificar, empiricamente, a tal hipótese de que a ignorância tem contrato direto com a felicidade. Alheio às tsunamis e à polêmica sobre a conspiração argentina contra o réveillon do Rio, lá onde a Bahia começa — e ao mesmo tempo sem a Bahia muito por perto, até onde isso seja possível (mas, acreditem, é um pouco possível) —, só pude refletir sobre insignificâncias: o ridículo humano à procura de uma bolinha de pingue-pongue quicando sob as cadeiras de uma sala de jogos; o prazer estúpido que se sente quando o adversário no buraco finalmente consegue fazer uma canastra, perimitindo que você se desfaça daquela carta que prendia há tantas rodadas; a capacidade de não conseguir fazer a imaginação trabalhar em plena liberdade espaço-temporal, quando se trata de bolar um nome definitivo, interessante, fácil, forte, original e, ainda por cima, não-constrangedor para um empreendimento bloguístico (aguardem, aguardem!)...

Mas o lar tem suas vantagens, e nenhum camarão-para-turista-ver substitui o filé-mal-passado-daquele-restaurante. De qualquer maneira, nem como experiência a viagem deu prova. Afinal, ficou faltando o controle, como convém à boa ciência. Neste caso, o passeio de escuna pelo litoral. Sem ele, como garantir que a felicidade está com os ignorantes?

Contos de Natal (2): Rômulo e a mãe judia

2004-12-24T10:34:00.000-02:00

Rômulo era de uma família católica típica: muita missa, pouca missão. No Natal, tudo como mandava a liturgia: ceia farta, árvore iluminada, aquela coisa. Mas Rômulo queria ser judeu. Ficou com idéia fixa desde que viu uns garotos de solidéu num filme antigo. Depois, aprendeu a palavra “iídiche” e, mesmo sem saber bem o que significava, adorou sua sonoridade, identificando-se ainda mais com a cultura judaica. Sua intuição se confirmou quando ganhou de presente um livro de piadas hebraicas e descobriu a mãe judia. Sua fascinação foi tão intensa, que resolveu fazer de sua mãe uma mãe judia, mas sabia que precisava fazê-lo sem que ela o soubesse.

A cada Natal, quando visitava sua família, tentava alguma coisa. Primeiro, deixou de levar um presente para a mãe, apenas o dela. Dona Mirtes, a princípio, estranhou o esquecimento; depois, acabou ficando satisfeita com o pensamento de que o filho estava tomando juízo e deixando de gastar dinheiro com besteira. Desolado, Rômulo foi adiante. No Natal seguinte, resolveu criticar sem piedade a camisa que sua mãe lhe dera de presente. Disse que era horrível e que era melhor não ter recebido nada. Dona Mirtes chegou a ficar engasgada, mas se resignou: o filho estava nervoso. E se calou sem esboçar reclamação. Mais uma vez desiludido, Rômulo resolveu dar sua cartada final. Disse à mãe que não iria para o Natal porque ficaria com a família de sua nova namorada. Desta vez — pensou — conseguiria: rejeição e troca por outra mulher, nada pode ser mais eficaz para despertar o instinto maternal judaico de toda mãe... Para desespero de Rômulo, Dona Mirtes não só compreendeu sua escolha, como ainda sugeriu viajar para confraternizar com a família da moça.

Desde então, Rômulo nunca mais foi visto. Uns dizem que enlouqueceu com sua fixação e se tornou o famoso mendigo erudito da Praça Andrade Neves, em Belo Horizonte, que fica lendo a Torá com uma pronúncia própria e sem entender nada. Outros afirmam que, na verdade, ele fugiu da família e se casou com uma menina judia, com quem vive ainda hoje, cheio de nostalgia do Natal. Pouco importa. O fato é que Dona Mirtes nunca mais o viu. Para compensar a perda do filho único, adotou um menino. Dizem que o garoto não pode nem ir à pracinha.

Contos de Natal (1): Lúcia e o papel alumínio

2004-12-23T20:03:00.000-02:00

Lúcia tinha horror a papel alumínio. Não era apenas uma pequena implicância, ou mesmo um desgosto resignado; não, ela tinha horror a papel alumínio. Não conseguia sequer pensar em tigela ou potinho coberto na geladeira. Desde a primeira vez em que se deu conta dessa aversão, passou a evitar o convívio doméstico alheio. Por isso, não freqüentou a casa de um potencial noivo. Tinha medo de que a sogra lhe oferecesse um pedaço de torta para levar. (Mais cedo ou mais tarde, isso aconteceria.) Por isso, não se casou. Por isso, deixou a própria família. Por isso, nunca mais teve Natal. Ano passado suicidou-se dia 24 à noite. No velório, na casa de Dona Carmem, sua mãe, foram servidos biscoitos com chá. As sobras alguém levou embrulhadas em papel alumínio.

Olha o diproma aí!

2004-12-21T20:39:00.000-02:00

O governo está fazendo a coisa certa ao fechar cursos superiores. Mas só atinge os muito irregulares. Deveria fazer mais pelo ensino. Talvez pudesse fechar algumas faculdades fisicamente, deixando lá uma porção de alunos e professores. Senão, vejamos:

Dia desses, num quase-almoço tipo fast food, sentei ao lado da Pós-modernidade em pessoa. Quem diria, uma senhora já, mas ainda bem enxuta, na pele de um estudante universitário. Ele contava para o amigo de boné (a vinte e sente graus, como manda o figurino) que estava entediado com a faculdade e pensava em mudar: “Sei lá, brother, Psicologia é meio caído. Acho que vou pedir transferência para ADM.”

Eureka! Então, é isto: curso superior, profissão, carreira, nada mais faz sentido. Faculdade virou grife. Não se trata de ter engenho (ou arte); basta ter a marca: “Eu comprei um tênis irado da Nike. E você?” “Eu, não. Mas tô querendo entrar pra POLI da USP.”

Por essa associação, dá para perceber que os cursos que serão fechados correspondem a uma espécie de pirataria do ensino superior. Sacanagem com quem não pode pagar pela marca original. Ser for por aí, então é melhor deixar os caras comprando diplomas na feirinha. Ou até em camelôs. Who cares?

Comunistas aceitam ser psicografados?

2004-12-21T17:45:00.000-02:00

A publicação de obras póstumas é um problema, sobretudo quando há abutres por perto — e eles sempre estão por perto quando se trata de “boa carne”. Na verdade, não há muito o que fazer para impedir o ataque, a não ser que as circunstâncias da morte permitam esconder o que se queira da família e dos editores. Mas aí a vaidade pode falar mais alto e da maneira mais melancólica possível, pois se apresenta na ausência. De qualquer modo, uma situação particular poderia ser resolvida por alguma espécie de decreto: a não-publicação de obras inacabadas, especialmente aquelas em curso.

Veja-se o caso do escritor ítalo-cubano Italo Calvino — morreu em 1985, antes de concluir a série de palestras que apresentaria em Harvard acerca da literatura que se deveria fazer. Escreveu cinco das ”Seis propostas para o próximo milênio”: leveza, rapidez, exatidão, visibilidade e multiplicidade. Faltou a mais decisiva: consistência. Mais decisiva, porque não escrita, é claro. Mas também porque serviria de contraponto a tudo o que ficou incompreendido da confluência entre as outras propostas e que tem servido de endosso à pior literatura, aquela que vaga entre o muito a falar e o nada a dizer. A incompletude levou à incompreensão; e a incompreensão ao tempo perdido de leitores e mais leitores. Talvez fosse o caso de psicografar alguma coisa. Mas Calvino era comunista de carteirinha.

Utilidade pública

2004-12-16T14:36:00.000-02:00

Nas férias: quando você encontrar uma dessas “lombadas eletrônicas” em sua viagem de férias, saiba que é preciso passar em velocidade bem inferior à máxima permitida. Assim você pode ganhar bônus, que, acumulados, transformam-se em descontos nos pedágios. Pelo menos essa foi a explicação mais plausível que encontrei para a lerdeza dos motoristas.

Na hora da fome: passando próximo a uma loja da Domino's, um amigo resolveu pedir a pizza ali mesmo, para facilitar as coisas. Como a demora superou trinta minutos, ele exigiu a gratuidade, mas foi informado que a promoção não vale para pizzas entregues no balcão.

O mistério do mico azul.

2004-12-15T22:15:00.000-02:00

Uma delicada homenagem do Brasil à cultura japonesa pode ser vista aqui. Atenção para o mico azul, talvez a coisa mais surreal a ser exibida em vídeo desde o infame (sim, novamente) "kiss my buceta" da Sônia Braga.

Atualização: O link foi consertado - basta entrar e clicar em "Play"

Diga "Whisky"!

2004-12-12T02:17:00.000-02:00

Um menino roubou o celular de uma mulher bem bonita, que eu notara ao atravessar a Nilo Peçanha na sexta-feira. Deu o bote e saiu em disparada, passando ao meu lado ofegante com a mão refletindo o azul do display. A mulher gritou qualquer coisa em desespero, fazendo com que o segurança de um banco na outra esquina decidisse ajudar, sentando o pé na cabeça do pivete. O garoto voou de cara no chão. Queria dizer que ouvi o barulho, mas os berros do vendedor de “Jesus, Windows, Shrek!, Jesus, Windows, Shrek!” não deixaram. Fiquei curioso e andei até o lugar em que o pivete tinha caído. As pessoas todas da redondeza também vieram curiosas, insistentes querendo saber o que havia ocorrido. Não respondi e olhei para o chão. A cara do pivete estava esfolada e ele tremia umas convulsões esquisitas. Não tive pena, pois o sangue que empapava a bochecha e fazia uma poça no chão me pareceu muito claro, falso e sem consistência, ralo como vinagre. Enquanto uma senhora gritava “pisa e mata logo”, um ativista de rabinho protestava indignado, colocando-se na minha frente aos safanões. Carregava um punhado de livros debaixo do braço, livros com títulos que faziam menção a anos que terminaram em oito, “1958 alguma coisa”, “1968 outra coisa”, “1848 e qualquer coisa”. Estava indignado como um canastrão de novela, esbravejando contra o segurança algum discurso impostado. Foi quando o policial, que chegara um pouco antes para fazer a ocorrência, mandou o ativista calar a boca, avisando que ele falava merda, uma vez que o garoto apenas tropeçara ao correr com o furto. O segurança acedeu contrito, ao lado da mulher que chorava com o celular recuperado nas mãos. Chorando a cara dela entortou, perdeu o encanto.

“Um suco de garagem”

2004-12-07T13:49:00.000-02:00

Há duas espécies de clichês: os ociosos e os negociosos. Dos primeiros precisamos e podemos até gostar, dada sua beleza vazia e pura. Dos últimos, queremos distância. Mas o Natal se aproxima e, com ele, o inevitável contato com os vendedores.

Na última passada num shopping — que Deus me proteja —, fiz uma descoberta assustadora. Que aquelas pessoas não pensam, eu já sabia. O que descobri foi que elas usam a mesma linguagem fora daquele ambiente. Fui ao banheiro e ouvi um vendedor falando ao celular:

— Olha, se você estiver cansado, não precisa ficar. Mas dê uma passadinha sem compromisso. Vai estar todo mundo lá. Se você quiser, posso falar com o dono da festa e reservar um convite, mas você precisa chegar cedo...

Senti pena dessas pessoas e fiquei imaginando o Nunes, vendedor profissional, em sua triste vida, misturando as linguagens das tantas lojas e setores em que trabalhou. Da concessionária de automóveis, levou algumas frases para a loja de sucos:

— Olha, o senhor precisa provar esse suco de goiaba. Tá novinho, novinho. Ele nunca foi oferecido pra outra pessoa. A goiaba veio de frete de Petrópolis, chegou agorinha mesmo. O senhor deu sorte. Eu não tava nem querendo oferecer esse suco, pensei em ficar com ele pra mim, mas o senhor é gente boa e eu percebi que tava querendo um suco bom, de qualidade, um suco sem problema, um suco de garagem...

Coitado, às vezes escorregava e misturava tudo. Uma vez, logo após deixar aquela loja de roupas num shopping, foi parar numa Pet Shop:

— Esse gatinho tá lindo mesmo. Tá saindo muito. A senhora não quer experimentar um? Isso, coloque assim no colo.. Perfeito! Olha, ficou muito bem na senhora. Parece até que foi feito sob encomenda. Uma graça. A senhora fica realmente muito bem de gato.

Mas o pior aconteceu em casa, com a esposa e os filhos. De tanto tratá-los como clientes, um dia, após uma tentativa frustrada de convencê-los a ficar em casa em vez de ir para o jantar de Natal na sogra, acabou ouvindo da mulher a seguinte resposta:

— Pode ser, vou pensar. Eu vou dar uma voltinha, para pesquisar um pouco, mas já, já estou de volta...

Ela nunca mais apareceu.

Blog é academia?

2004-12-06T19:33:00.000-02:00

Gary Becker, ganhador do Nobel de Economia em 1992, e Richard Posner, um dos fundadores da escola de pensamento "Law and Economics", resolveram iniciar um blog. Como já tenho este aqui, amigos me perguntaram sobre o Nobel. Respondi que penso nisso mais tarde, um passo de cada vez.

E por aí ainda discutem se blog é literatura. Tsc, tsc - pouca flexibilidade tática.

Presidente boa-praça

2004-12-02T15:26:00.000-02:00

Eu tinha me decidido a não postar nada que fizesse referência a discursos do Lula, sobretudo os de improviso. É covardia e não tem valor — bastar ser leitor de jornal. Mas é irresistível a última peça:

Nós pegamos o Brasil na UTI. Em 2003 foi um trabalho imenso para levar o Brasil para a enfermaria. Quem já ficou internado sabe o avanço de sair de uma UTI para ir para uma enfermaria. Quem nunca foi não tem noção, acha que é apenas mudar de quarto. Mas quem já esteve internado sabe a diferença de sair de uma UTI para ir para uma enfermaria. E agora já recebemos alta, já estamos na rua andando, já estamos de cabeça erguida, cantando a música do nosso Zeca Pagodinho, "Deixa a vida nos levar". Estamos numa fase boa e eu acho que essa fase depende do trabalho de cada de um de vocês e depende, sobretudo, do que nós fizermos daqui para a frente para transformar essa fase boa numa fase ainda melhor.

Quer dizer que foi um trabalho intenso? E ainda há muito por fazer? Por que, então, vamos deixar a vida nos levar? Eu, de minha parte, nem sei se melhorou; nunca estive numa UTI. Lula esteve? Não me lembro. Em todo caso, continuemos:

Precisamos parar de ficar reclamando a vida inteira. Aquela madona chorona que só fica reclamando: reclama quando chove, quando faz sol, quando o tempo está nublado, quando tem onda, quando não tem onda. Precisamos nos contentar com alguma coisa. Da mesma forma que me olho no espelho todo dia: não adianta ficar achando que sou feio. Sou o que sou. Tenho que gostar de mim assim, e do país a gente tem que gostar do jeito que ele é.

Quer dizer que a lógica é a do contentamento. Humm, interessante... abnegação, contrição... Boa pedida! Mas eu estou confuso: devo trabalhar duro? Deixar a vida me levar? Ou gostar das coisas como elas são? Enquanto aguardo respostas, delicio-me em tirar conclusões da última frase, divagando: gostar do Lula do jeito que ele é... Quem sabe, quem sabe.

É a vida neste meu lugar.

2004-11-28T19:02:00.000-02:00

Cheguei a pensar termos chegado à raspa do tacho do fundo do poço com o pedido de “kiss my buceta” da Sônia Braga, mas hoje assisti à poesia Latina na TV, depois de sofrer com o Flamengo. Money quote:

Hoje é festa, lá no meu apê,
Pode aparecer,
Vai rolar bundalelê.

(...)

Tesão, sedução, libido no ar -
No meu quarto tem gente até fazendo orgia.

"Alexandre", o Grande Cocô.

2004-11-28T11:53:00.000-02:00

Do crítico da Slate, David Edelstein, a respeito do "Alexandre", de Oliver Stone:

Com "Alexandre" (Warner Bros.), Oliver Stone conseguiu o que nunca pensei ser possível: me fez sentir pena dele.

Outras opiniões podem ser lidas aqui.

Out of the no spin zone

2004-11-25T18:01:00.000-02:00

Meu nome é Márcio Guilherme e sou dependente químico. Fico feliz em dizer que estou limpo há 262 horas, sem nenhuma gota de Fox News no corpo. Sinto-me revigorado. Passei a respirar sem dificuldade, tenho acordado mais cedo, e cheguei mesmo a correr 900 m outro dia. Mas não cantarei vitória – travo batalhas diariamente.

A paz invadiu o meu coração...

2004-11-23T23:28:00.000-02:00

...outro dia, reclamando de camisa vermelha a função social do órgão improdutivo. Em defesa da propriedade larguei o dedo na petulante, que acovardou-se e saiu correndo, feito um Didi com trilha do Chico na voz da Bethânia.

Inferno anunciado

2004-11-23T21:59:00.000-02:00

Fico sem graça com elogios, mas a verdade é que me disseram que sou elitista. Vocês não viram nada. Esperem só até a inauguração da árvore de Natal da Lagoa.

Quanto vale seu voto?

2004-11-22T20:33:00.000-02:00

Prefiro indicar um intervalo, de R$ 99,99 a R$ 1.153,00, a depender do candidato. Ao visitante que nos fez a proposta pelo Google, peço que entre em contato por e-mail, e negociaremos.

(Para ampliar a figura, basta clicar em cima)

Quanto vale sua sensibilidade?

2004-11-21T18:41:00.000-02:00

A preguiça e a tentação impedem muita gente de ter religião ou ideologia. Coerância e abnegação não combinam com a oferta de coisas boníssimas mundo afora, do kassler ao rock'n'roll, passando pelas cachoeiras de redutos hippies.

Quanto às ideologias, mesmo as mais inteligentes — que regem a realidade, e não a hipótese mental de uma ou duas figuras cheias de imaginação—, mesmo nesse caso, o saldo é sempre negativo. Pode-se perder Truffaut e Hitchcock de uma só tacada, tanto quanto cachaça e whisky, sem se receber nada de valioso em troca. Quando muito, ganham-se duas ou trâs discussões de bar. É preciso ser muito insensível para fazer a troca. Nenhuma realidade vale tanto assim.

No caso da religião, pelo menos, ganha-se em firmeza o que se perde de mundano. Isso para não falar dos rituais — o que há de melhor nas tradições religiosas e que se tenta apagar a pretexto de atualização (tem estupidez para tudo). Esclareça-se que qualquer troca passa a valer quando se trata da Verdade. Mas essa é uma situação tão bela quanto rara, e nem de longe passível de julgamento.

Meditações Vespertinas

2004-11-21T15:40:00.000-02:00

Dos benefícios da corrupção:

"The feature of transnational institutions that will save us from their ambition to reconstruct us is their irredeemable inefficiency and corruption. It's not something that will go away because of better management or appeals to abstract global ideals. Management is secondary, and generalized ideals are good fallbacks but can't carry the weight of day-to-day life. At bottom, we act as we are. And to what principle of identity, loyalty or honor can the UN or EU appeal that will induce a man surrounded by flattery and temptation to rise above self-interest?" (grifos da casa)

Extraído do post de 20/11/2004 do sempre interessante Turnabout.

Alô alô Francis Bacon, aquele abraço!

2004-11-20T14:19:00.000-02:00

Já li em Freud que civilização é útil, serve pra forçar vagabundo a trabalhar e pra impedir trenzinhos de sexo na rua. O ensaio era sobre o "Futuro de uma Ilusão", e me fazia pensar na ilusão de um futuro durante as aulas de Moral e Cívica.

Vovó observava os tempos e dizia estarmos mesmo no fim, “tanta pouca vergonha!”. Jogava a esperança nos ingleses, aquilo sim, coisa tão linda, com rainha velhinha e princesa com côxo no colo.

Vovó não sabia, mas quem não tem Banda de Ipanema tem ciência. E se descemos a cachorro no escracho do carnaval, lá em cima a barbárie vem pela mão dos especialistas.

Mais do mesmo ( - mas com infâmia, por favor!)

2004-11-17T08:45:00.000-02:00

Olha, no caminho daquela mudança que anunciei no último post, tinha um Bruno sobrecarregado, um amigo que mora longe e uma preguiça de fim de ano. Tudo me faz lembrar aqueles versos do Antonio Machado, "Caminante, no hay camino, / se hace camino al andar", e, portanto, me atrevo: template se faz ao blogar (alas!).

De maneira que hoje voltamos à carga, mesmo sem novidades.

Vai por mim

2004-11-05T18:49:00.000-02:00

Análise política é com o Alto Volta - o resto é papo de bêbado.

***

Novidades a caminho - aguardemmm...

Fora do ar

2004-10-29T14:03:00.000-03:00

Como alguns de vocês puderam perceber, o servidor aprontou com este blog. Não bastasse ter ficado fora do ar por dois dias, a página perdeu comentários, links e medidores de acesso. Tudo bem, quem mandou querer serviço gratuito, hein!

Já planejávamos a migração para outro esquema; será preciso antecipá-la. Assim que o fizermos, deixaremos todo tipo de aviso por aqui. Que a força esteja conosco!

Animais!

2004-10-27T22:05:00.000-03:00

Durante muito tempo, eu quis gostar de touradas. Mas, invertendo a lógica da pena — que recomenda defender os mais fracos —, sempre fiquei do lado dos bichos, gostando pouquíssimo de vê-los à morte. Apesar disso, defendo a tourada até o fim dos tempos. Só não quero vê-las, e o motivo é personalssimo.

Não me parece razáovel, portanto, querer estender aos outros um defeito de sensibilidade individual. Se tenho pena de touros ou galos, o problema é meu. É muito fácil de resolver: basta que eu não assista aos embates.

Boa estratégia para os defensores dos animais submetidos a barbaridades desumanas — suprema ironia — transformar essas práticas em crimes ambientais. Convém incomodar: não seria crime ambiental de verdade impedir galos-de-briga de brigar?

Poeira, poeira...

2004-10-27T05:45:00.000-03:00

Parece que o Ancelmo Gois anda lendo o Farsantes:

A turma da coluna até perdoa o egocentrismo de Duda Mendonça, que, ao ser flagrado numa rinha pela Polícia Federal, disse que “o Brasil inteiro já sabia” que ele gosta de briga de galo. Tudo bem, mas esta pochete aí é brega demais. Com todo o respeito.
(O Globo, 27/10/04, p.19, indisponível na versão online)

Um autor promissor

2004-10-26T10:53:00.000-03:00

Nelson Bartholo de Souza ainda não decidiu qual será seu nome artístico e esta parece ser sua grande tormenta atual. Quase autor de dois contos curiosos sobre “os significados de momentos banais”, o autor espera publicar um livro em breve. Pensou em escrever um romance, mas achou que “o pessoal prefere textos curtos.” Resolveu preparar alguns contos, mas o trabalho no escritório tem adiado o sonho da publicação. Em meio a divagações sobre o fazer literário e planilhas de Excell, Nelson nos concedeu esta entrevista.

Por que essa dúvida quanto ao nome artístico?
Olha, nem sei bem. Outro dia fiquei pensando sobre a capa do meu livro e vi que “Nelson Bartholo de Souza” ficaria grande demais. Resolvi cortar um sobrenome, mas o pessoal lá de casa vai reclamar. Minha mãe diz que eu preciso me orgulhar do nome completo. Mas eu não sei. Vai ficar estranho na capa.

Então o livro já está a caminho?
Na verdade, mais ou menos. Eu tinha decidido fazer um romance, assim estilo Machado de Assis. Uma trama simples, mas bem contada e com grande significado filosófico. Eu me identifico muito com a filosofia do Brás Cubas. Ou é do Quincas Borba (pausa pensativa). Bem, você sabe, aquela coisa do Machado. O problema é que a história era tão profunda, que eu ainda não consegui resolver. Além disso, achei que seria melhor escrever uns contos. O pessoal prefere textos curtos. Eu, pelo menos, prefiro. É mais direto, além de ser mais fácil de escrever.

Mas você já escreveu pelo menos um conto?
Pois é, no outro dia tive uma idéia legal. Não sei como me veio à cabeça, mas era uma história interessante. Um autor dialogando com um de seus personagens. Uma coisa assim meio metalinguagem, sabe? Aí eu comecei a escrever, mas acabei não continuando. Meu chefe chegou e eu precisei voltar pras minhas planilhas. Mas logo, logo escrevo essa história. Tomara que meus leitores tenham paciência.

Nenhum outro texto?
Não. Bem, na verdade eu pensei em escrever qualquer coisa sobre esses acontecimentos corriqueiros da vida da gente que acabam sendo marcantes. Gosto muito de textos sobre os significados de momentos banais. Não sei qual seria a história, mas quero incluir uma cena bonita, que aconteceu comigo num dia de chuva tempos atrás. Mas não quero adiantar a surpresa.

Afinal de contas, você é um escritor ou esse blog é só passatempo?
Aí você me pegou...

Aos fatos

2004-10-25T20:59:00.000-03:00

A Dorrit Harazim não decepciona. Na ótima matéria do jornal O Globo de hoje, ela dá o serviço sobre a guerra cerrada dos candidatos americanos e, de quebra, frustra minha pretensa originalidade na proposta da ONG Auditoria Brasil: fico sabendo que, pelo menos lá, o Fact Check já está fazendo o que interessa. Ainda há espaço para um similar nacional.

A filosofia nasce do espanto.

2004-10-25T01:31:00.000-03:00

Sócrates:
- Amado, creio teres freqüentado, quando criança, esses eventos a que costumam designar “feiras de filhotes”.

Platão:
- Sim, mestre; estive em muitas delas quando menino.

Sócrates:
- E tens na memória o que vistes por lá?

Platão:
- Sim, sim; como não o teria? - bezerros, cãezinhos de língua azul, pintinhos – lembro-me inclusive de ter comprado alguns desses últimos com minha mesada, muito embora tenha ouvido algumas reprimendas de meu pai.

Sócrates:
- Não te lembras de tudo, então.

Platão:
- Mas como, mestre?, - não entendo o que queres dizer.

Sócrates:
- Tu te esquecestes do principal, amado, da razão fundamental pela qual estamos aqui, da questão central sobre a qual repousa toda a filosofia.

Platão:
- Não compreendo.

Sócrates:
- Amado, ouve então as palavras de minha boca: a filosofia existe para explicar aqueles pôneis. Vê, pois, o mistério: por que pôneis em feiras de filhotes?

Platão:
- Oh, mestre!, é acima do meu entendimento!

Sócrates:
- Acima do de todos nós, amado. Pois se entenderes o absurdo do fenômeno, compreenderás que, no mundo dos cavalos, as feiras de filhotes exibiriam anões enjaulados. E este é o verdadeiro problema que estamos tentando resolver aqui, e do qual dependem todos os outros.

Se fossem apenas as rinhas, tudo bem

2004-10-24T13:38:00.000-03:00

"Se briga de galo é bobagem, pochete na cintura é ameaça à segurança nacional!"

(declaração de Zé Antônio, espião empedernido e cabeleleiro das estrelas, justificando o rigor da Polícia Federal na ação que desbaratou a associação de rinhas que, apesar de ilegal, tinha em Duda Mendonça seu sócio mais ilustre).

(Nossos agradecimentos à Manoela Assayag, pela dica que nos levou ao furo - ai, zente!)

Se fosse apenas regência, tudo bem

2004-10-23T20:02:00.000-03:00

Andar lendo blogs por aí permite chegar a uma conclusão pessimamente fundamentada: Raul Seixas não deveria ter morrido. Estivesse vivo e não seria um mito. Acho até que dois shows por mês no Circo Voador fariam dele um Paulinho Moska barbudo. Mas infelizmente o cara morreu e deixou uma herança pesadíssima: “eu prefiro ser uma metamorfose ambulante do que ter aquela velha opinião formada sobre tudo.” Noves fora a regência (faz certo quem pode), implico com o verbo “preferir”. Concordo que sejamos metamorfoses ambulantes — educação libertária é isso aí, meu velho —, mas ter orgulho disso é estupidez. De minha parte, prefiro ter aquela velha opinião formada sobre tudo.

Second hand dealers in ideas (*)

2004-10-21T21:48:00.000-03:00

O Ibope divulgou hoje mais uma pesquisa com as intenções de voto dos paulistas. A distância entre o Serra e a Marta, que na última pesquisa era de 13% (52% para o Serra, 39% para a Marta) aumentou mais um pouquinho, e agora é de 14%. Barbada, como se vê.

No entanto porém todavia, nossa imprensa é brasileira e não desiste nunca. Confiram:

"Quinta, 21 de outubro de 2004, 19h07
SP/Ibope: Serra perde um ponto mas segue líder
(Da Redação do Terra)

O candidato do PSDB à Prefeitura de São Paulo, José Serra, permanece liderando as intenções de voto segundo pesquisa do Ibope encomendada pela Rede Globo apesar de ter perdido um ponto percentual em relação a levantamento anterior." (grifos do farsante de pijamas).

***

Saideira? (extrema potatio!, diria o Wunder)

"[A candidata Marta Suplicy] mostrou irritação com reportagem publicada ontem pelo GLOBO, fazendo menção ao seu ar abatido durante o corpo-a-corpo em São Miguel Paulista, na véspera. Mas ficou especialmente incomodada com a descrição do seu cabelo, que naquele dia estava sem escova:

" - Cadê a moça que escreveu que eu estava cansada? Quero ver o cabelo dela como está - perguntou Marta.

"Quando finalmente descobriu quem era a repórter do GLOBO, pegou em seus cabelos e provocou:

"- E seu cabelo, está bom hoje?"

Trechinho de reportagem publicada no GLOBO de hoje, na página 11 da Seção "O País".

***

(*) Entenda.

***
ATUALIZAÇÃO: Duda Mendonça é preso em rinha de galo no Rio. - Aí eu vou pra galera!

Extra, extra!

2004-10-21T21:43:00.000-03:00

Fidel finalmente caiu!

O furo da Folha

2004-10-20T15:19:00.000-03:00

A Transparência Brasil, vinculada à ONG Transparency International, acaba de divulgar o novo Índice de Percepções de Corrupção. Trata-se de um cruzamento de dados de diferentes levantamentos feitos junto a gente especializada, que opina acerca do grau de corrupção nas relações entre as instituições públicas e os outros atores (palavrinha da moda fica em itálico, ok?) internos e externos. Trata-se apenas de um certo conjunto — representativo? isento? bem informado? — de pontos de vista. Um analista cuidadoso há que se indagar, por exemplo, se a piora da média de um certo país ocorre em virtude do aumento real da corrupção ou se é apenas reflexo da democratização do acesso às informações (o mesmo itálico vale para certas expressões). Afinal, seria um delicioso paradoxo podermos medir o grau de corrupção de um país. Paradoxo e ironia, no caso do Brasil, possivelmente o país mais transparente do mundo em sua corrupção. Apesar de tudo isso, o jornalismo tem pressa em apresentar uma tese.

A cordialidade do Imbecil Coletivo

2004-10-19T21:56:00.000-03:00

"O lugar do indivíduo nessa cultura [a brasileira] é problemático. Quem fala sem qualquer identidade grupal tem muita dificuldade para ser escutado e entendido, embora tenha havido exceções notáveis, como Roberto Campos e Paulo Francis. As dificuldades não provêm do discurso, mas da falta de referência a um grupo que é chave para a decodificação do discurso.

"Em sua ausência, gera-se incompreensão e um ressentimento contra quem fala.

"O 'você sabe com quem está falando?' de Roberto da Matta passa a ser 'você sabe a que grupo pertenço?'. Se a nenhum, o sujeito está desqualificado para falar.

"O cinismo cordial é modelo de comunicação dominante na sociedade brasileira - em graus diferentes entre políticos, empresários e cientistas. É evidente no campo das ideologias políticas.

"Na esquerda, expressa-se como consciência iluminada falsa: existe um entendimento de que os ideais coletivistas fracassaram, o que não pode ser explicitado por ameaçar sua identidade. Na direita, o cinismo cordial se expressa como consciência travestida, apresentando-se mais à esquerda do que é, rendendo tributo à cultura pós-regime militar."

Trecho do artigo "Cinismo Zero", de autoria dos professores Eduardo Viola (UNB) e Héctor Leis (UFSC), publicado na seção "Opinião" d'O Globo de 19/10.

Herança maldita

2004-10-19T15:31:00.000-03:00

Fernando Sabino, o homem, que Deus o tenha; o escritor, Deus nos livre! Dele e de Rubem Braga. É claro que podemos reconhecer o valor de ambos e de tutti quanti: escrita saborosa, fluente, clara, etc etc. Mas o problema é exatamente este: os dois escreveram com uma naturalidade tão grande, que os leitores acabam achando que podem virar escritores também. Ou você não tem uma tia assim por perto:

Hummmm, que delícia de leitura. Parece até uma conversa. Igualzinha a essa aqui entre a gente. É, que interessante. Dá até pra imaginar que a gente tá escrevendo, hein. É mesmo. Pensando bem, boa idéia. Acho que eu tenho aqui umas boas histórias pra contar. Coisas que vi e que vivi em outros tempos. Ah, ninguém me segura!

(Triste é saber que isso não vale só para tias.)

A mais bela pureza

2004-10-19T05:49:00.000-03:00

Quando alguém disser “posso ser sincero”, diga que não. Ninguém quer ouvir a verdade e, se ouvir, encontrará vinte e oito maneiras de negá-la. Por isso, inventaram uma expressão amigável: crítica construtiva. Não se engane, pois se trata de contradição em termos. Criticar é sempre destruir. De mais a mais, à maldade bem intencionada, prefira a maldade pura e simples — sim, meus amigos, também há pureza na maldade alheia, a mais bela pureza.

Constrangimento

2004-10-18T22:46:00.000-03:00

No Brasil, todo elitista se sente um pouco excluído.
(É como eu digo: se a universidade é para todos, melhor ficar de fora.)

Da série “motivos que nos tiram a pena da mão”: a inveja

2004-10-18T22:31:00.000-03:00

Apesar de dizerem que ele é muito bom, ele é muito bom mesmo.

Ato falho (seguido de saboroso non sequitur)

2004-10-18T00:50:00.000-03:00

"A campanha do Serra é a mais marqueteira que vi na minha vida. Ele fala dois minutos; o locutor seis, sete, todo dia. Ele aparece com a mesma roupa todo dia, 90% igual, com a mesma roupa. Sabe por quê? Para pegar um pedaço de um dia, o pedaço de outro (nas gravações montadas). O que vai acontecer no segundo turno? Pode botar aí: vou ganhar a eleição. O segundo turno vai ser para isso: para mostrar tudo o que ela [a prefeita Marta Suplicy] fez, não tem marquetagem."

Duda Mendonça, em declaração publicada na pág. 08 d'O Globo de domingo (dia 17/10).

Cadernos do Cárcere

2004-10-16T12:42:00.000-03:00

"15/10: Aviso aos meus amigos orkutianos: Estou na jaula do Orkut pela milésima vez. São boas almas que, no intuito de tornar a minha vida mais agradável, usam generosamente do link “Report as bogus”. Toda mensagem enviada à minha página será, portanto, respondida por e-mail."

Aviso copiado da página do filósofo brasileiro Olavo de Carvalho, ali da coluna "Leia Também" (à direita).

Auditoria Brasil, mais uma ONG sem futuro

2004-10-15T00:38:00.000-03:00

O melhor argumento é sempre o estatístico, sobretudo quando não se tem razão. Um público matematicamente analfabeto tende a temer os números. Com isso, deixa de fazer quatro perguntas simples: qual é a fonte dos dados? Que método foi empregado? Que conclusões — no plural, sempre — se podem tirar dos números? Que conclusões os números não endossam?

Jornalistas têm sido alvo fácil. Felizmente, as principais fontes de estatísticas são órgãos públicos confiáveis (você leu certo) — tornados independentes e sérios já há algum tempo —, como o IBGE e a USP. Persistem, claro, questiúnculas metodológicas, mais reveladoras do jogo acadêmico que da realidade pesquisada ela mesma. De modo geral, há nessas instituições cientistas com vocação pública, que aprenderam a decodificar informação numérica para os profissionais de mídia.

Talvez, por essa razão, todos os jornais apresentem manchetes idênticas acerca de novas pesquisas. Melhor que isso, os institutos divulgam os resultados aos poucos, facilitando a digestãodos desdentados. Raros são os casos de análises diferenciais feitas por um ou outro jornalista menos apressado.

O problema é que os jornais e, pior, o próprio governo têm sido pautados por uma nova fonte de informações estatísticas: as organizações não-governamentais. Boas intenções e pessoas de bem não podem ser descartadas, certo? Errado. Ciência estatística não tem intenção: tem hipótese. E hipótese não demonstrada também é resultado científico. Não é isso que algumas ONGs fazem.

No site do Brasil sem Armas, descubro que “entre 65% e 70% dos crimes com armas de fogo são cometidos por pessoas sem passagem pela polícia.” O que isso quer dizer? Que a maioria dos crimes não é cometida por bandidos? Não ter passagem pela polícia, considerada a ineficácia do atual sistema de registros, deve ser lido como “ser cidadão de bem”? E, sem querer ofender, qual é a origem desse dado? Isso o site não diz. Mas não pára por aí. Logo em seguida, diz-se que “quem usa arma de fogo tem 56% a mais de chances de ser assassinado.” É para rir?

A Transparência Brasil, braço nacional da ONG dedicada à fiscalização dosprocessos de corrupção nos setores público e privado, é tida como séria. E deve ser. Mas é preciso justificar a própria existência. Isso talvez explique a análise de dados colhidos recentemente em Campinas acerca da compra de votos. A chamada do site diz que a compra de votos é o segundo problema mais mencionado (49,4%) pelos eleitores da cidade. Trata-se, de fato, de um problema real? Ou essa é apenas a opinião das pessoas? Qual o valor dessa opinião? Cerca de 17% dos entrevistados desconfiam das fraudes nas urnas eletrônicas. Essa também é uma opinião. E daí?

Dos 19% que “venderiam” seu voto, 11% só o fariam por mais de R$200. Sobram 8%. Pergunta-se: qual a renda desse grupo que, repita-se, “venderia” seu voto? Em seguida, a pesquisa pergunta a esses potenciais vendedores de votos se eles votariam nos candidatos que teriam feito a compra de seus votos. Resposta: 27% votariam, 55% não o fariam e 18% não sabem. Afinal, a compra de votos é, de fato, um problema em Capinas?

A pesquisa dessa ONG não é desonesta — é bom esclarecer. Ainda assim, o site procura dar um tom dramático aos dados, como se ali estivesse uma revelação bombástica sobre o problema que se tenta combater, mais próximo de nossa realidade do que pensamos. Não é bem assim. Mas dizer isso fica chato; torna a pesquisa meio sem sal.

Certa vez, um jornalista amigo me falou sobre o fascínio que ele tinha por essa espécie de jornalismo antropológico, em que se tenta dar sentido ao presente, ao mesmo tempo em que ele acontece. Fascínio perigosíssimo. Sem uma distância mínima, a visão é míope: vê-se muito, enxerga-se pouco. Por isso, óculos se fazem necessários. Neste caso, teorias prontas, teses prévias, preconceitos. No entanto, a realidade tem arestas de mais, e as sutilezas costumam estragar as melhores matérias. Afinal, esse compromisso com a exatidão não faz mais sentido, não há mais solidez, tudo se desmancha no ar...

Nessa perspectiva, as estatísticas fornecidas pelas ONGs são perfeitas. Caem como luvas nas teorias prontas, reiterando aquela verdade repetida à exaustão. Que tal: uma perfeita harmonia entre a objetividade das letras impressas (ou da voz sóbria) e os números de fonte independente. E tome de politicamente correto. A verdade... bem, a verdade é um detalhe: somos pós-modernos, hein!

(Por isso tudo, tive uma idéia ruim: fundar a meta-ONG Auditoria Brasil, responsável pela fiscalização dos números oferecidos pelas outras instituições. Procuraríamos todas as fontes, analisaríamos todos os métodos, identificaríamos todas as fraudes. Mas não teríamos futuro. Sem financiamento de parte alguma e com pretensão de sobra, não viraríamos sequer notícia. Deixa pra lá.)

Os verdadeiros personagens da Literatura (II)

2004-10-13T22:53:00.000-03:00

A garota-ironia diz que vai para a direita, mas anda de costas na direção esquerda. Quando olham só pra ela, nunca conseguem perceber aonde ela vai. Basta um olhar mais atento em volta para ver nela um leve sorriso. Que malícia a dessa menina!

Os verdadeiros personagens da Literatura (I)

2004-10-13T22:52:00.000-03:00

O homem-metáfora nunca vai direto ao ponto. Ele sempre dá uma volta e passa escondido atrás de alguma coisa que não está ali. Às vezes ele se esconde tão bem, que nem percebem sua chegada.

Hai-Kai(zinho)

2004-10-12T12:42:00.000-03:00

Pô, Ema, que coisa vaga:
você ri, mas
não diz nada

Kriptonita

2004-10-11T14:41:00.000-03:00

Morreu o Super-Homem. Na verdade, o ator, mas quem se importa? No imaginário coletivo, a morte foi do personagem. Choque menor do que acidente que o deixou tetraplégico há quase dez anos. Não para ele, eu suponho, mas para a garotada que assistiu a seus filmes, aquela foi uma notícia dura.

O primeiro filme da série foi minha primeira experiência no cinema. A censura indicava a idade mínima de cinco anos. Preocupado, sussurei à minha tia que eu ainda não tinha feito aniversário. Ela deu uma risada, disse que eu não me preocupasse, que estava tudo certo. E de uma tacada fui submetido a duas verdades terríveis: o Brasil e o cinema americano.

Sei que o filme me marcou de tal maneira, que tive muita dificuldade para ler alguma coisa de Nietzsche. Ainda no colégio, quando um professor de Filosofia (ou foi de Sociologia?) falou sobre o super-homem do filósofo alemão, eu fiquei imaginando que minhas impressões infantis faziam sentido. Desavisado do anacronismo, imaginava que ele tivera insights semelhantes aos meus. Vejam vocês: eu era um pensador e não sabia.

Nunca mais quis saber de ler Nietzsche. Inconscientemente, era um bom mecanismo para evitar a frustração. Quando ela finalmente veio, eu já era cínico o suficiente para não pensar em conseqüências e decepções. Percebi então que o super-homem do filme não tinha nada a ver com o do alemão. Ele era muito melhor.

Faz sentido

2004-10-10T21:42:00.000-03:00

É por isso que eles são tarados por uma conspiração? Ou é o conspiracionismo que os leva a achar isso?

(Trabalho de mais, posts de menos. Mas na terça vem coisa nova. Promessa.)

Há pouco mais de um século

2004-10-06T15:43:00.000-03:00

“Espécie de grande homem pelo avesso, Antônio Conselheiro reunia no misticismo doentio todos os erros e superstições que formam o coeficiente de redução da nossa nacionalidade. Arrastava o povo sertanejo não porque o dominasse, mas porque o dominavam as aberrações daquele. Favorecia-o o meio e ele realizava, às vezes, como vimos, o absurdo de ser útil. Obedecia à finalidade irresistível de velhos impulsos ancestrais; e jugulado por ela espelhava em todos os atos a placabilidade de um evangelhista incomparável.”
(Os Sertões, Euclides da Cunha)

Escreva este livro

2004-10-05T23:08:00.000-03:00

Lendo esta matéria sobre os bicheiros, lembrei-me de um advogado criminal da velha guarda de quem fiquei amigo. Ele atuou em alguns dos casos mais notórios de crimes envolvendo essa gente e me convidou várias vezes para escrever com ele uma história pouco documentada: a do jogo do bicho no Rio de Janeiro.

Traições, intrigas, ciúmes, desencontros, discussões, acordos e, principalmente, paixões moveram — e movem — esse pessoal. Lances incríveis não perdem em nada para as emoções das histórias da máfia. Falta um Mario Puzzo para romanceá-los; eu não tenho tempo ou talento para a empreitada. Elegância é fazer a oferta aos amigos, mas aviso de saída que é material para um bom fôlego: muita pesquisa, muita entrevista e alguma coragem.

Em tempos de tráfico de drogas comandado por moleques de dezoito anos — os mais violentos (quanto menos se experimentou a vida, mais desumano se é) —, há algo a resgatar na nostalgia das contravenções aceitáveis. Tem romantismo essa história. Quem se candidata a contá-la?

É só um filme de estréia, mas como dói

2004-10-04T23:41:00.003-03:00

Tem narrativa não-linear, obra-dentro-da-obra e tematiza o amor, a decisão e a própria arte. Mas é uma beleza o filme dinamarquês Reconstrução de um amor. Vejam e me esclareçam: é muita concessão de minha parte?

Ticket-Eternidade

2004-10-03T11:34:00.000-03:00

Não assistir ao debate americano me permitiu entender que o Ocidente continua confrontando o Islã. Tenho miopia e costumo ver bem de perto, mal de longe. Pelo que li — principalmente, por quem li —, fico com a impressão de que a questão é ideológica: quem bate melhor, a esquerda ou a direita?

Por aqui, algo semelhante se passa, pelo menos no Rio de Janeiro. Um bispo tem de um quinto a um quarto das intenções de voto (a conferir) para a prefeitura. Já é, sem dúvida, a grande ameaça política brasileira, confirmando essa força universal a ser combatida — tendência irreversível. Ainda não há terrorismo strictu sensu e talvez não chegue a haver, porque dá muito trabalho e requer um pouco mais de ódio; mas que assusta, assusta.

O problema é que o inimigo está entre nós (ele está no meio de nós). Não se trata de cerrar os punhos ou de dar as mãos. Os bispos já tomaram emprestadas as artimanhas da esquerda e da direita. Insuflam pelo medo, acenam com o ticket-eternidade. Parece-me que é o caso de fazer um acordo. Enquanto é tempo.